Марина Цветаева.......... а хто ж еше то))

Осыпались листья над Вашей могилой,
И пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый:
Вы всё-таки мой.

Смеетесь! — В блаженной крылатке дорожной!
Луна высока.
Мой — так несомненно и так непреложно,
Как эта рука.

Опять с узелком подойду утром рано
К больничным дверям.
Вы просто уехали в жаркие страны,
К великим морям.

Я Вас целовала! Я Вам колдовала!
Смеюсь над загробною тьмой!
Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала —
Домой!

Пусть листья осыпались, смыты и стерты
На траурных лентах слова.
И, если для целого мира Вы мертвы,
Я тоже мертва.

Я вижу, я чувствую, — чую Вас всюду,
— Что ленты от Ваших венков! —
Я Вас не забыла и Вас не забуду
Во веки веков!

Таких обещаний я знаю бесцельность,
Я знаю тщету.
— Письмо в бесконечность. — Письмо в беспредельность. —
Письмо в пустоту.

4 октября 1914
1915

Я там иду, где ничего не надо,
Где самый милый спутник - только тень.
И воет ветер из глухого сада,
А под ногой могильная ступень.

Путь зла тернист, путь зла опачен!
Кто служит злу, тот трижды свят!
И мир так мертвенно прекрасен,
Когда греха вкушает Яд...

...К Голгофе гордого паденья,
Люциферическим путём
Приди,испей из чаши тленья
И причастись Небытиём...

P.S.:...если меня не обманывает память,Антон...

Цветаева
Знайу, умру на заре! На которой из двух,
Вместе с которой из двух -- не решить по заказу!
Ах, если б можно, чтоб дважды мой факел потух!
Чтоб на вечерней заре и на утренней сразу!

Пляшущим шагом прошла по земле!-- Неба дочь!
С полным передником роз!-- Ни ростка не наруша!
Знаю, умру на заре!-- Ястребиную ночь
Бог не пошлет по мою лебединую душу!

Нежной рукой отведя нецелованный крест,
В щедрое небо рванусь за последним приветом.
Прорезь зари -- и ответной улыбки прорез...
-- Я и в предсмертной икоте останусь поэтом!

Декабрь 1920

В этом городе больше мёртвых, чем живых.
В этом городе меньше домов, чем могил,
И таблички на кладбище подскажут тебе,
Кто был счастлив, кто воровал, а кто пил.
Каждый час, каждый раз, забывая о них,
Мы идём, продолжая мечтать...
Только небо стемнеет и грянет гром,
Мы поймём, что не умеем летать.
Город мёртвых - здесь живём я и ты,
Это правда твоя и моя...
Здесь пирует смерть, её выбор очевиден,
Собирайся, счастье куя.
Больничные морги заменили музеи
И им есть, что нам показать.
Кто-то, спрятав слезу, повернётся к двери,
Не сейчас нам ещё умирать.
Я сижу на полу, слышу странные звуки,
Это мается чья-то душа,
И увидев внутри её страшные муки,
Я пойму, что ей смерть не нужна.
Груда металлолома и тысячи свалок -
Это город, в котором живу.
Отравляющий дым поражает дыхание,
Всё равно я свой город люблю.
Здесь его поделили маньяки и воры,
Отобрав счастье у мертвецов,
А душевнобольные проводят досуг
В помещениях жёлтых дворцов.
-Это мой собственный)

Эпитафия (распространенная в к. 19 в)

Прохожий, ты идешь, но
ляжешь так, как я!
Присять и отдохни —
На камне у меня.
Сорви былиночку и
вспомни о судьбе —
Я дома!.. ты в гостях —
Подумай о себе!

Иных уж нет, а те далече...